Vous l'avez peut-être remarqué, vous qui passez régulièrement dans mon Immatériel domaine, je ne sais pas ce qui m'arrive au juste, je crois que je suis en pleine hibernation...
Je ne parviens plus

 que trop rarement à m'extirper de ce satané réel, ces derniers temps...

  (illustration trouvée sur google image)

Ce que j'aime, chez Jaccottet, c'est la façon dont il parle des éléments. La terre, l'eau, le soleil, l'herbe ou les plumes. Le monde qui s'offre à chacun, pour peu que ce "chacun" ouvre les yeux... Le monde, en sa touchante simplicité...

Ce matin l'eau voile l'herbe
l'écume revient aux roseaux,
plume par le vent poussée.

La pluie a tiré un miroir
de sous les herbes surprises.
On voit de la lingerie sur le bord éparpillée :
où est la belle assez éprise
pour se tremper même en novembre,
rejointe toujours trop tard,
jamais prise, jamais pillée ?

Derrière les roseaux qui tremblent
bouge la couche des oiseaux.

Paul Ranson 

J'honore les vivants, j'ai face parmi vous.
Et l'un parle à ma droite dans le bruit de son âme
et l'autre monte les vaisseaux,
le Cavalier s'appuie de sa lance pour boire.
(Tirez à l'ombre, sur son seuil, la chaise peinte du vieillard.)

J’honore les vivants, j’ai grâce parmi vous.

Dites aux femmes qu’elles nourrissent,

Qu’elles nourrissent sur la terre ce filet mince de fumée…

Et l’homme marche dans les songes et s’achemine vers la mer

Et la fumée s’élève au bout des promontoires.

J’honore les vivants, j’ai hâte parmi vous.

Chiens, ho ! mes chiens, nous vous sifflons…

Et la maison chargée d’honneurs et l’années jaune entre les feuilles

Sont peu de chose au cœur de l’homme s’il y songe :

Tous les chemins du monde nous mangent dans la main !

Elle est assise là au bord de la rivière, elle ne fait rien seulement regarder. Je ne sais pas si elle est vraiment là ou pas, si elle regarde attentivement l'eau comme s'il y avait de merveilleux poissons ou bien si elle s'y laisse confondre... 

Eau miroir bercement flottement

Elle allume une cigarette et puis une autre, son regard se perd, elle rêve dans la fumée comme en son propre brouillard enveloppée. Sa vie lui apparait en images floues qui soudain s'éclairent, suite de flashes qui s'enchainent au fil des heures roulées par le fleuve.

6 heures... Les brumes se dissipent... Elle marche d'un pas mal assuré dans l'allée de gravier. Oh ! Ce caillou il est si blanc qu'il en est transparent et puis le soleil y éclate ! Elle se baisse pour le ramasser, culbute puis  s'assoit tranquille, le prend dans sa petite main, l'observe longuement puis le met dans sa bouche... 

Elle esquisse un sourire, les années ont passé, elle en reçoit encore des vagues d'enfance chaudes et tenaces comme autant de bouffées de rires

7 heures... Elle est avec son amie Flo comme souvent le mercredi. Elles jouent à l'écart des adultes, car elles ne sont pas sûre d'y être vraiment autorisées, avec le téléphone, et se succèdent les rires, à chaque numéro fait au hasard, à chaque nouveau scénario qui fait tomber des nues leur interlocuteur.

ou d'émotions

 
8  heures, les sanglots longs des violons... Elle est au tableau. Elle regarde dehors pour moins être intimidée par la classe. Sa voix tremble un peu, elle essaie de la calmer. D'abord elle ne comprend pas. Puis d'un coup elle sait. L'âme de Verlaine,  vibrante de mots et de musique, là, si proche, qu'elle en est toute retournée. 

  et serrements de coeur

9 heures, vagabond sous la pluie... C'est un chien de ferme, sans âge,  miteux et sale qu'ellle a rencontré un jour de pluie dans la campagne. Elle lui a parlé,  l'a caressé. Lui l'a suivie, il aurait bien voulu rester sur ses talons à Elle jusqu'à la fin. Bien sûr elle n'a pas pu le faire entrer,  a dû négocier ferme pour au moins le ramener chez lui, mouillé de pluie, si gris et elle aussi, pour ne pas qu'il se perde.  

Turbulences,
adolescence,
du rêve et du réel, soi et les autres comme autant de découvertes tendres

10 heures, des pierres chaudes... Elle le regarde dormir, ou bien il fait semblant. Il est allongé près d'elle sur une pierre chaude au bord du torrent. Torse mouillé luisant sous le soleil. Sous le soleil, exactement. Quels sont ces doux démons qui rôdent...

ou amères

11 heures, noire parenthèse... Il y eut d'autres rencontres, les mondes coexistent ici-bas, avec des enfants nés dans la misère. Elle croyait pouvoir, elle n'a pas su le ramener dans sa lumière à elle, l'histoire fut belle un peu puis dérapa tant, qu'elle dû s'envoler à tire d'ailes...Elle y laissa plus que des bleus au corps,  d'invisibles et tenaces cicatrices.

Les jours défilent, les heures et les années de jeunesse comme les plus libres souvent,  incertaines et chaotiques parfois... Puis viennent les années des grands choix,
choisir comme on renonce,
ou choisir comme on construit

12 h - Jour de fête... Des cloches qui battent à la volée, elle se marie en ce jour mi-brillant mi-ruisselant de pluie de mars. Quand elle y pense, il lui reste si peu de souvenir de ce jour qu'on dit le plus beau ! Juste leur envie à tous les deux de se bâtir un tendre et simple monde, une maison et quelques arbres, à peupler d'enfants et d'animaux...

13 h, extraordinaire aujourd'hui... C'était vraiment vrai, alors, que c'était possible, que c'était comme ça pour toutes depuis le premier jour du monde et que c'était vraiment vrai encore pour elle aujourd'hui. Neuf mois et le voilà, lui, petit ange tombé de quel ciel...  Lui, l'unique et le semblable...

de 13 à 15 h, douces minutes... Minutes si douces, si tendres. Les regarder grandir, ces tout-petits venus d'elle et de son Elu, redécouvrir les choses de la Terre à travers leurs yeux tout neufs : du bonheur, rien que du bonheur -à quelques veilles inquiètes près.

Elle allume une dernière cigarette. La fraîcheur tombe et les brouillards se confondent. Dedans dehors dehors dedans. L'eau se perd dans le ciel. Le froid perce sa peau. Elle pense que tous les contes se terminent de la même façon. Ils se marièrent et eurent beaucoup d'enfants. Elle pense à ce que cette fin a d'ambigü. Serait-ce donc là que l'histoire doit s'arrêter, quand on en a posé un à un tous les pions ? Ou bien est-ce là que l'histoire, la vraie, commence ?  Elle ne sait pas trop. L'histoire semble se mettre à glisser doucement, à lui filer entre les doigts inexorablement, comme cette eau qui maintenant la fait frissonner.